Mi causo, su causo

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Em Portugal, não há bilheteria no metrô. Há máquinas, somente. Em Lisboa, sofremos um pouco no início, mas depois pegamos o jeito. No Porto, a situação ficou periclitante. Ao pegarmos o metrô na estação de trem, percebemos que não só não havia bilheteria como vários aparelhinhos de validar ticket (como esses amarelos que vemos nos ônibus cariocas) ficavam espalhados pela estação. Para que tantos? Nós teríamos que ficar encostando o ticket toda vez em que passássemos por um? Que beleza, seria melhor ligar pra agente de viagens e pedir mais uns 15 dias, pra poder conhecer a cidade.

Logo de início, um senhor deveras simpático se ofereceu para nos ajudar. Tão gentil. Tratou logo de “ficar com” umas moedinhas só pra nos lembrar que tem gente esperta no mundo todo. Nas outras poucas incursões, pegamos o ticket, validamos em uma catraca e bola pra frente.

Dia de ir embora, que tristeza. Passeamos pela linda cidade e fizemos algumas comprinhas. Tomamos até Fanta de abacaxi, que inédito. O tempo foi passando (e você sabe que o tempo passa rápido quando a gente se diverte) e, de repente, percebemos que estávamos atrasados. Pegamos as malas no hotel e corremos para o metrô a caminho do aeroporto. Para chegar no destino, era preciso fazer baldeação. Saltamos na estação indicada e ficamos esperando o trem final.

Ah, sim, vale ressaltar que em TODOS os trens havia um display bastante indiscreto avisando ao passageiro que quem tentasse “burlar” o sistema de passagens pagaria 90 EUROS. Uma bagatela.

Entramos no vagão e demos de cara com um grupinho de fiscais com maquininhas na mão. Ficamos tranquilos, pois tínhamos comprado o ticket, mas rolou um certo frio na espinha quando um deles veio em nossa direção. O sujeito pediu os tickets e passou na tal máquina.

O horror. Sem saber, nós não tínhamos comprado a segunda passagem, assim estávamos fora da lei. Na Europa. Com pouco dinheiro. Atrasados para o voo.

Meu olho encheu d’água (espontaneamente) e implorei para o cara não nos multar. Explicamos que éramos do Brasil e não sabíamos como funcionava o esquema de validação dos tickets.

Não sei se o sujeito esperava um dinheirinho ou o que estava rolando, mas ele começou a apresentar várias alternativas, uma mais doida do que a outra. Eu já estava fazendo as contas, imaginando quanto teria que economizar por dia pra bancar o prejuízo. Depois de alguns minutos, pediu para que descêssemos na estação anterior à do aeroporto e comprássemos mais um ticket. Atrasados para o voo. O horror. E ainda ficamos um tempo esperando pelo próximo trem. Aí, já era pânico.

Chegamos no aeroporto correndo, esbaforidos. César foi segurar o voo enquanto eu fazia o check in. A atendente simulou um esporro, mas eu fui logo contando a história triste em tom de voz assustador e bastante irritado e ela parou. Só faltava essa.

Embarcamos com atraso, mas deu tudo certo.

Rogamos praga para o metrô do Porto e aquele fiscal safado até hoje.

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Voar, voar, subir, subir. Viajar sempre foi – e ainda é – uma das coisas mais fascinantes que existe. Sempre curti demais as temporadas em Itatiaia, Caxambu e, posteriormente, Lumiar, mas chegou o momento em que eu desejava um programa mais distante, além-Atlântico.

A princípio, eu e César iríamos a Lisboa, Porto, Madri e Barcelona. Bastou um sujeitinho que nem conhecíamos dizer “visitar a Europa e não ir a Paris é sacrilégio” para resolvermos fazer o TREMENDO sacrifício e incluir a Cidade Luz no roteiro.

Capricharei no clichê dizendo que a viagem mudou nossas vidas, foi absolutamente fantástico conhecer outras culturas e diferentes hábitos, blá, blá, blá. O que sempre surpreende é o quão jeca podemos ser numa hora dessas.

Nos viramos muito bem, considerando que era praticamente nossa primeira viagem ao exterior (eu já tinha ido a Argentina, o que não conta muito, já que há mais brasileiros em Buenos Aires do que Copacabana). Falamos portunhol em Madri e tentamos compreender alguma coisa do catalão em Barcelona. Em Paris, lançávamos logo o “Parlez-Vous Anglais?”, recebendo SEMPRE “a little” acompanhado de leve carinha de bunda como resposta, mas conseguíamos nos comunicar.

A surpresa foi Portugal. Justamente no país com a língua mais semelhante, passamos por situações surreais (e, por que não, bizarras).

No terceiro dia, programamos uma viagem a Sintra. Compramos passagem e ficamos fazendo hora na plataforma, ao lado do trem, batendo papo e apreciando o lindo visual da estação do Rossio. 10 minutos antes da hora prevista para a viagem, as portas começam a se fechar. Você, carioca, sabe que atrasos fenomenais e absoluta falta de compromisso são parceiros do nosso dia-a-dia, então quando poderíamos imaginar que o maldito trem português teria uma pontualidade nem britânica? Como um bom frequentador de Maracanã e, portanto, metrôs cheios (e cheios de gente mal educada), César correu e começou a segurar a porta pra eu entrar.  Entrei toda espremida e com alguns hematomas, reclamando da falta de respeito dos portugueses. “Onde é que já se viu deixar a estação antes do combinado??”. Os passageiros nos olhavam meio atônitos e ficávamos mais indignados ainda.

Sentamos, esbaforidos, ainda revoltados com a situação, o mico, o pacote completo.

Nisso, a porta do vagão se abre e entra um grupo de pessoas. ??? Não há palavras que possam expressar como ficamos perdidos e desamparados naquele momento.

Foi quando percebemos que em Lisboa (e isso se aplica a todos os lugares que conhecemos por lá) é possível abrir a porta do metrô/trem apertando um simples botãozinho. Nada de força bruta, xingamentos, gente sendo esmagada. Pura e simples evolução.

1 X 0 trem lisbonense.

Que acabou virando uns 5 X 0, mas os outros golaços (ou frangos) vou deixar para contar outro dia.



  • Nenhum
  • César: Meu amor, favor me incluir entre os apaixonados por Lumiar. Precisamos agitar logo o nosso retorno. Aguardo as próximas histórias! Beijoca.
  • Erika: Nanda,vc e' demais.Whitesnake tambem passou a ser um marco em minha vida.Ouvia tanto que "apaixonei" tambem.Alem de me deparar toda vez que entrava no
  • César: Tim tim. Que orgulho da minha mulher. Além de linda, flamenguista e roqueira, ainda escreve bem demais. Voltei pra ler de novo. Parabéns pelo

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